Uma baga pra Raul

Sou a centelha.

A ponta de cigarro

que rodopia no asfalto.

O vento que passa.

A migalha de pólen.

A energia dos quasares.

A batida cansada e repetida,

a folha, o chão,

o excremento.

Passo horas

domando as espumas

escaldantes,

das dunas desertas,

em Bagdá.

Escravo,

aríete,

um fantasma qualquer.

Navego lento,

perdido e distante

buscando luz.